Antonio Praena
Soy el hombre que Bacon ha pintado
-más guapo, menos viejo-
desnudo sobre un váter parisino.
Soy el mismo animal en cuyos ojos
el sexo y el terror supuran una
violencia que no encuentra analogía.
Asmático de sangre, soy adicto
a los golpes de sangre,
y en pos de la belleza he destrozado
la jaula de la vida desguazando
con ella el animal que la habitaba.
No importa:
la escena es algo hermoso
como es hermosa la violencia
en los cuadros de Bacon.
Porque somos el monstruo de esos cuadros
y estamos infectados de un destino
repugnante y sublime.
Llevamos cada uno en nuestra sangre
la hora de la muerte.
Nada impide
preñar de nuestra muerte cuerpos nuevos.
Los monstruos se eternizan en el semen.
Sus hijos tienen dientes en los ojos
y devoran el mundo exactamente
igual que nuestros padres devoraron
el mundo con sus ojos y sus dientes.
Nuestro cuerpo es la hostia
sobre la que culmina el sacrificio
que quisimos amor y amor no pudo.
Lo supo Bacon bien; al fin y al cabo
lo dice el hijoputa mientras brinda
en un documental de los ochenta:
el amor es ser bueno. Pero estaba borracho.
* Inédito.
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